lunedì, ottobre 03, 2005

Non ce n'è uno che sia rimasto. Tutti andati. Tutti spariti, spartiti tra mulattiere e sentieri in tufo che profumano d'acqua. Solo un cane a guardare la recinzione stirata, da un'auto strinata, sul campo di soia.
Tutti scappati e non so che fine abbiano fatto; forse qualcuno starà congelando, mentre qualcun altro starà marcendo incastrato sotto un ponte. I più fortunati moriranno influenzati.
Mi spiace, perché non erano polli di allevamento e la lattuga nell'orto ora soffoca la verza.
Mi spiace, perché li conoscevo bene e avevano nomi di poeti e scrittori, e non cantavano solo per paura dei falò.
E non costruirò più un pollaio così vicino ad una strada in curva; per qualche giorno spargerò ancora avanzi di frutta ai piedi della loro scala, ma so che non torneranno più. Questi se li è presi la libertà; e al ragazzo ubriaco con l'occhio scheggiato dallo specchietto retrovisore farò avere notizie dal mio avvocato.
Polli NON di allevamento non hanno prezzo. Piango.

postato da: melvingaez | 18:21 | commenti (4)