sabato, gennaio 13, 2007

La luce stordita, verde, plana sull'erba bagnata e il cinghiale mangia funghi. Sopra di me i massi, la montagna, scavata e arida delle maternità confuse.

Era guerra.

Quel sapore acido dei rami a friggere sul fuoco, era guerra. Uomini abbattuti come zanzare dal fumo al canto serale di un sacerdote lercio.

Il tempo è definitivamente mio: stretto in un fil di ferro strappato alla terra. Chiuso in una scatola di  legno marcio, è assolutamente mio. Ucciso dall'odore di polvere da sparo, non c'è verso, è solo mio.

Ed è fine della guerra.

postato da: melvingaez | 18:21 | commenti (1)